Mica. Dune. Terre cuite aux couleurs de chair. Eclats, poussière soulevée. Crissement du sable sous les pieds. Le ciel tête à l’envers. Enfin, vibrante, inespérée, la lumière.

Pourquoi courir les Highlands, alors qu’il suffisait de rester au chaud, sous un plaid, les jambes emmêlées dans celles d’Alastair qui assurément ne portait rien sous son kilt ?

Nostalgie d’automne. Les feuilles écarlates drapent le sol humide d’un manteau flamboyant. Le temps s’arrête pour eux, ils contemplent…