Qu’aurait dit sa mère de cet abandon romantique, une main doucement serrée sur un oeuf volé, couchée dans sa robe à même le chèvrefeuille odoriférant du pavillon anglais délabré ?  

Eté 1952. Elle est sublime mais dangereuse, comme un ocelot tapis dans l’ombre des cactus sous le ciel orageux de caraïbes à l’exotisme sauvage.  

Rendez vous passionnel dans un motel à la sortie de la ville. Mariée, 20 ans, elle l’attend…